A mes enfants

Un jour vous comprendrez que le cœur d’une mère
Peut saigner quelquefois face à votre chagrin,
Mais il bat la chamade avec force et entrain,
Quand le bonheur reprend sa cueillette éphémère !

L’amour d’une maman n’est pas une chimère,
Il peut être si fort que mon alexandrin
Manque de mots puissants pour finir ce quatrain ;
Il aurait bien besoin de revoir sa grammaire !

Vous étiez mes petits, les fleurs de ma maison,
Désormais loin du port, j’admets, non sans raison,
Avoir le grand désir d’un regain de tendresse !

Après avoir vécu sans attache vraiment,
Vous êtes désormais ce phare qui se dresse,
Pour éclairer mes nuits de son œil diamant !

Annie Poirier

Retrouvailles

Son regard est plus doux que la douceur des anges,
Et ses cheveux plus purs que les neiges d’antan ;
D’un corps devenu vieux, je ne vois que le tan,
Car, hélas, j’ai manqué le meilleur des vendanges…

Nos chapelets de mots, tels des chants de mésanges,
Racontent notre hier, indigne charlatan,
Ayant conduit mes jours au pays de l’autan,
Tandis que s’oubliait la valeur des échanges.

Pour elle j’ai voulu réveiller le passé,
Mais le temps, ce vaurien, est trop souvent pressé,
Je me dois aujourd’hui d’honorer la belle âme…

Le tendre souvenir me fait battre le cœur,
J’ai manqué le repas, mais j’ai bu la liqueur,
Sans le savoir, ma tante a ranimé ma flamme !

Annie 

Ma tourterelle 

J’ai cru voir ma tourterelle
Dans le haut d’un vieux sapin !
Ah ! pourvu que ce soit elle !

J’aimais tant la ritournelle
Qu’elle m’offrait au matin…
J’ai cru voir ma tourterelle !

Pour faire une villanelle
Il me faudrait son refrain,
Ah ! pourvu que ce soit elle !

Serait-elle si fidèle
Qu’elle ait changé de lopin ?
J’ai cru voir ma tourterelle !

Je l’attends ma toute belle
Comme on guette du bon pain…
Ah ! pourvu que ce soit elle !

Quelle est donc cette étincelle
Dans les yeux de mon lupin ?
J’ai cru voir ma tourterelle !
Ah ! pourvu que ce soit elle !

Annie

Une curieuse année

Déjà l’an se termine en gerbes de douleurs,
Que l’actualité verse à qui veut l’entendre ;
On aimerait pourtant, d’un refrain riche et tendre,
Apercevoir demain et ses doigts ciseleurs…

On observe les cieux, figés dans leurs pâleurs,
En guettant l’astre d’or qui se fait bien attendre,
Rien de tel en effet, pour enfin se détendre,
Qu’un morceau de lumière et ses mille couleurs !

Pour ne pas succomber au cafard qui se traîne,
On appelle au secours le bonhomme et son renne,
Dont la douce légende apaise un peu le cœur !

Et quand le Berger luit plus qu’à son habitude,
C’est que Noël est là, fort de sa quiétude,
Tandis que le canon crache encor sa rancœur…

Annie Poirier

Nettoyage par le vide

Voilà que rejaillit en trois coups de chiffon
Tout ce qui fut ma vie avant que d’être élue,
Poétesse d’un jour, complimentée et lue,
Par quelques doux rêveurs de mouches au plafond !

Mon passé qui dormait, blotti dans un siphon,
Décide tout à coup, telle une ombre velue,
De quitter brusquement la poutre vermoulue,
Où le temps poussiéreux se fige et se morfond !

Objets inanimés qui dorlotez votre âme,
Vous trouverez la mienne au cœur d’une épigramme,
Car c’est là qu’elle puise et force et Triolets !

Entre deux souvenirs mon cœur est en balance,
Que vais-je donc choisir parmi cette opulence
Pour revoir de nouveau danser mes feux follets !

Annie

Souvenir d’automne

Te souviens-tu du temps des cueillettes d’automne,
Les bottes, le panier, tout un équipement,
Quand nous partions heureux sous un ciel qui moutonne
Tandis que jaillissait l’éclat d’un flamboiement ?

Pour nos enfants ravis, rien n’était monotone !
Te souviens-tu du temps des récoltes d’automne ?
Dès que les nuits d’été finissaient de rosir,
Le dimanche attisait la flamme du désir.

Ce silence soudain me dérange et m’étonne,
On ne ramasse plus les champignons des prés ;
Te souviens-tu du temps des cueillettes d’automne ?
Et pourtant qu’ils sont beaux les buissons mordorés !

Entends-tu dans les bois cet oiseau qui chantonne ?
Il nous appelle encor, j’aimerais bien m’assoir
Pour veiller avec toi jusqu’aux orgues du soir !
Te souviens-tu du temps des cueillettes d’automne ?

Annie Poirier